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Pillards, pillards je ne retournerai plus sur les pas de cette civilisation tenue secrète, dans les rouages de ces soldats guerriers de pacotille en trompette. leur musique roule le tambour, les baguettes ricochant sur la peau de nos chèvres dont ils ont recoure quand ils pillent nos entrepôts. ils s’en viennent, cent, mille, appauvrir nos modestes revenus l’or.

Je dois dire que le soir venu tout me fait peur. bien sur la peur est état de cause sur le poème ruisselant de mon cerveau.

La basse vallée de la loire pullulait de soldats en arroi* ils tenaient un flambeau pour ardroir,* notre village et nos toits… l’éclaireur partit aux vêpres* avec ses sajettes* en boujon*. pendant ce temps nos fevres* préparaient nos modestes haubergeons* l’éclaireur revenant nous enditter.

Jean ba rasant les murs du cimetière, je me rapproche de nos souvenir.

Tes lèvres douces juste effleurent ma bouche, d’une bise qui tarabuste en son de l’escarmouche. une marée indigo coule dans le fond, mon regard dans un tango se noie dans ton lagon. les images volées en douce dans le coin de ton oeil, ton sourire qui éclabousse flatte mon modeste orgueil. pourtant tu dois partir et me laisser pour la suite.