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Les bourreaux si je t’écris ces mots c’est pour me consoler de n’avoir pu ce jour.

Je dois dire que le soir venu tout me fait peur. bien sur la peur est état de cause sur le poème ruisselant de mon cerveau.

Maman. je n’étais pas un petit ange derrière mon sourire de diablotin les yeux bleus plein de louanges mais la tête engorgée de pépins. je ne fus pas sage garçonnet et t’en faisais voir mille couleurs un mal de vivre dans ce jardinet du monde et ma triste douleur. ces moments qui te faisais pâlir dans mon insolence de révolté et de ne jamais te faire plaisir.

Je me rappelle de ses amants sur le départ des vacances, pris entre une indépendance et une soif débordante.

Tes lèvres douces juste effleurent ma bouche, d’une bise qui tarabuste en son de l’escarmouche. une marée indigo coule dans le fond, mon regard dans un tango se noie dans ton lagon. les images volées en douce dans le coin de ton oeil, ton sourire qui éclabousse flatte mon modeste orgueil. pourtant tu dois partir et me laisser pour la suite.

Et alors je regarde la mer, un goéland se débat, elle d’huile et de pétrole amer.