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Au bar du paradis. bien sur il y avait benoît qui rêvait d’un top modèle et qui a fini avec marcel celui qu’on traitait de castra.

Pillards, pillards je ne retournerai plus sur les pas de cette civilisation tenue secrète, dans les rouages de ces soldats guerriers de pacotille en trompette. leur musique roule le tambour, les baguettes ricochant sur la peau de nos chèvres dont ils ont recoure quand ils pillent nos entrepôts. ils s’en viennent, cent, mille, appauvrir nos modestes revenus l’or.

Le soldat il a marche de longues heures pour retourner chez lui, la guerre lui laisse la douleur, blessé à l’épaule par l’ennemi. sous le soleil de plomb sans gouttes d’eau fraîche il va retrouver ses blonds jumeaux laissé tête bêche. sur le chemin de terre, au milieu d’une oliveraie il se repose sur une pierre a l’ombre d’un olivier.

La basse vallée de la loire pullulait de soldats en arroi* ils tenaient un flambeau pour ardroir,* notre village et nos toits… l’éclaireur partit aux vêpres* avec ses sajettes* en boujon*. pendant ce temps nos fevres* préparaient nos modestes haubergeons* l’éclaireur revenant nous enditter.