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Politiquement incorrect lanterne de vessie et urine sulfurique qu’ils te gicleront aussi de leurs pénis en trique ton regard lacrimale et ton teint qui palit va donc voter royal ou encore sarcozy. pauvre tache de misère engraisse ton parti nicolas en est fier de te voir si soumis grand citoyen de gauche elle aura notre peine et la tête que tu hoches.

Migration la neige efface les traces des animaux qui poussés par le froid du pôle allaient lentement chercher leur rôle tel des acteurs pris par leur scénario. le blizzard collait les particules gelées sur leur poils cotonneux en couverture pourquoi faut il partir à l’aventure ? où l’herbe verte jonche d’autres contrées. le craquellement de leurs sabots au sol.

Sur cette colline de la vallée du forez, une jeune bergère pleure. elle a vu son animal de tête tomber dans un ravin certes petit, mais escarpé. ce roc est la seule pierre à qui se confier… la blanche chèvre pierre, pierre, aide moi, ma chèvre blanche a trébuché et est là bas prise dans ces branches. le précipice est difficile surtout pour une fille, et moi moins habile.

Voici un texte écrit en 1995 en trois parties. le premier, qui va suivre, est plus ou moins tirer de faits réels. en effet à cette époque une fille m’avait raconter son attouchement par un de ses oncles… je ne me souviens pas pourquoi je ne l’ai pas écris comme tel mais en extrapolant un peu et en essayant de garder le fond de sa mésaventure. les deux autres qui suivront sont pure imagination de ma part et n’ont rien à voir avec l’histoire d’origine….

Triste sire triste sire, sur son trône face à sa cours et son assemblée.

Fuir le regard des passants, se cacher du panier à salade, accepter les réflexions des gens, et continuer sa promenade. se coucher dans des cartons, sous un pont ou dans un taudis, refuser les fatalités du béton, c’est la vie d’un clandestin dans paris. mendier deux trois sous dans la bouche du métro, un verre de carton mou piqué dans la poubelle du mc do. nettoyer au feux les pare-brise et essuyer les insultes aigries des conducteurs aux moustaches qui frisent c’est la vie d’un clandestin dans paris.

La basse vallée de la loire pullulait de soldats en arroi* ils tenaient un flambeau pour ardroir,* notre village et nos toits… l’éclaireur partit aux vêpres* avec ses sajettes* en boujon*. pendant ce temps nos fevres* préparaient nos modestes haubergeons* l’éclaireur revenant nous enditter.

Un corps flotte parmi les détritus, celui d’un jeune homme méconnu, qui s’en est aller dans le silence.

Et alors je regarde la mer, un goéland se débat, elle d’huile et de pétrole amer.

Avec tes yeux bleu océan l’atlantique ou seul je nage pour rejoindre ce continent.